30 juni 2014

Inuti Holger

En sten med mönster som Runa aldrig fått en förklaring till ligger framför dörren. Dörren själv ändrar utseende ibland, så den är litet svår att beskriva. Oftast är det dock bara en liten träport, rundad upptill och med en gren som handtag. Inte för att det behövs några handtag egentligen, men det är litet sådär med Holger. När saker skall vara på ett visst sätt så skall de vara på ett visst sätt. Det är ingen idé att argumentera.
När man öppnat dörren, eller snarare då den öppnat sig så stiger man direkt in i köket. Det är ett ganska rymligt kök, något rymligare än Holgers omkrets, men det är ingen idé att fråga om det heller. Man får ändå inga tillfredsställande svar.
Precis innanför dörren hänger kappor och halsdukar och sjalar och hattar. På golvet står tre par skor, varken mer eller mindre. Ett av paren har börjat se dammigt ut.
Golvet är av mjukpolerat trä, där årsringarna går som ett mönster från mitten. Alla möbler tycks vara en del av rummet och nästan inga vinklar är helt raka. Ett köksbord som nästan är ovalt, kärleksfullt nött av omsorgsfull rengöring. En bänk vid ena långsidan och sedan tre stolar. Om det behövs fler kan det bli fler, men det har aldrig behövts. Det har inte suttit mer än tre människor samtidigt vid det här bordet under Runas livstid.
Vedspisen är en historia för sig. Holger är mycket skeptiskt lagd till eld, såsom de flesta träd tenderar att vara. Den är väldigt stor och väldigt omgiven av extra lager grå natursten. Allt för att hettan inte skall nå själva träet. Stenarna sitter en bra bit upp på väggen och en bit ut på golvet och tycks inte vara fästade med murbruk eller liknande. De bara sitter där. På väggarna hänger koppargrytor, kastruller, tekannor och allt man kan behöva för att laga sig ett riktigt skrovmål - eller bara göra en snabb kvällsvard. Ingenting är i järn, allt är i blankputsad koppar och hänger på små grenar som Holger varit vänlig nog att skjuta ut från väggarna.
Ett gammalt gökur hänger på en av väggarna. Det har aldrig fungerat. Här och var från taket hänger burkar med snabbt rörliga ljuspunkter. De fungerar som lyktor och avger ofta ett trolskt sken. Det brukar finnas ett eller två fönster som släpper in ljus, litet beroende på årstiden och Holgers humör.
Från köket kommer man vidare via en smal trappa. Den trappan vindlar sig vagt böjt längsmed stammens insida och leder till de övriga tre rummen i trädet. Vid varje rum finns en egen dörr och en liten plattform där man exempelvis kan ställa ifrån sig tunga saker som man håller på att bära upp.
Den första dörren är nästan alltid stängd. Det är Ingrids rum. Ateljén brukar det kallas, för det är vad det är. Att Ingrids säng finns därinne är liksom bara ett sidospår från rummets egentliga syfte. I ateljén finns ett sammelsurium av färger, dukar, penslar och stafflier. Färdiga tavlor och halvfärdiga tavlor. Böcker om konst och anteckningar och skriftrullar som är så gamla att man inte får röra vid dem eftersom de riskerar att lösas upp och bli till damm. Trots att det ser så rörigt därinne så vet Ingrid var allting finns och nåde den som petar på hennes saker.
Nästa rum, en våning upp, har inte gått att öppna på många månader nu. Floras rum. Dörren är dekorerad med vindlande blomrankor som är formade av träet. Handtaget ser ut som en liljekonvalj som stelnat i tiden. Där inne finns ett stort burspråksfönster där det brukade stå massor med frodiga växter i alla årstider, men som ändå hade sittkuddar och plats för att man skulle kunna sitta två där och titta ut på regnet mot fönsterrutan. Flora hade ingenting mot att Runa var inne i hennes rum, så det har hon och Missne gjort många ovädersdagar medan de pratat om dåtid, nutid och Framtid.
I resten av rummet finns bara möbler som Holger dekorerat med mer blommor. Det är som en hel trädgård, fast helt snidad i trä. Fast Holger gillar inte uttrycket "snidad" eftersom det implicerar att man skurit i träet. Trots att han är ett tjurigt gammalt träd så är han mycket stolt över sin förmåga att forma sitt trä till nästan vad som helst och fortfarande låta det leva. Så vitt Runa vet har han bara släppt ifrån sig föremål tre gånger. En av dem var när hon fick sin trollstav.
Men nu är rummet alltså låst och Holger har slutat öppna det. Han sluter sig i tystnad om man ber honom.
Det sista rummet, längst upp, närmast själva trädkronan, är Runas eget. Det är inget stort rum, men det är ett underbart rum och hon har alltid känt sig trygg där. Sängen är som en skog med träd som med sammanlindade grenar bildar ett tak. Fönstret som alltid bara är ett är omgivet av flätade trämönster och där utanför kan man ibland se små varelser som bor längre upp i kronan. Det finns ett bord, en stol och en garderob. Det är ofta stökigt, men Runa föredrar att kalla det "hemtrevligt". Väggarna är dekorerade med olika varelser som Runa tycker om. Många av dem är bäckahästar i olika utformning. Trälinjerna böljar som vatten.
Ibland när hon låg i sin säng om nätterna och hon kunde höra Ingrid skrika och härja rakt igenom allt trä och Flora svara och göra Ingrid ännu argare så brukade hon kunna höra en sång i sitt huvud. Holgers trygga trädröst sjöng henne till ro så att hon somnade lugnt oavsett vad som hände i resten av trädet. Men det var förut, innan Flora försvann.
Holger sjunger inte längre.

Ljudkänslig

Jag kan inte hantera en del ljud. Jag kan bara inte. Lövblåsar är ett sådant ljud. Gräsklippare är ett annat. Snöskottningsmaskiner ett tredje. Tatueringsmaskiner och dammsugare. Alla dessa ljud får det att krypa under huden på mig och får mig att bara vilja skrika och slå omkring mig.

Jag vet inte varför.
Jag vet bara att det blir värre med åren.

Förr var det bara gräsklippare och lövblåsar. De andra kom med tiden. När folk efter min första tatuering frågade mig om det hade gjort ont så var det mest bara ljudet jag mindes och hur mycket jag hatade det.

Och det är inte alla ihärdiga maskinljud heller. Jag älskar ljudet från skurmaskinen på jobbet. Brummandet från en borrmaskin eller en varmluftsblås. Motorn på en traktor. Så jag vet inte varför mitt eget skinn blir för trångt och jag nästan kan känna hur tinningarna pulserar sådär rött som på tecknad film av de tidigare nämnda ljuden.

Det bara är så.

29 juni 2014

Shine on...

"Slår på 'Shine on you crazy diamond' för dig, här, i mörkret." skrev en gång någon som jag aldrig trodde skulle bli mitt förflutna i ett mail jag aldrig trodde att jag skulle förlora.
Och jag gör samma sak och hoppas innerligt att denne någon någonstans hör tonerna i bakgrunden av sitt liv och ägnar mig en tanke.

25 juni 2014

Katjas sida - del VII

Hon kom ihåg nu. Kom ihåg så väl. Kom ihåg nattklubben och stroboskopljusen och musiken som pulserade i takt med hela världen. Ansiktet i mängden, mängden i ansiktet. Trettio. Trettio den trettionde, nummer trettio. Så många järtecken att luften tycktes full av utropstecken kring honom. Små, lysande, spiralformade utropstecken som blev till pilar som pekade, pekade och pekade.
Först få bort hans vänner. Kanske hade det, i eftertankens blekhet, varit lättare att få bort honom från hans vänner, men just då verkade det omvända som en bättre plan. Ett offer krävde sina offer. Deras blod rann som vatten. Deras skrik drunknade i pulserna. Deras kroppar hittades först långt senare. För man måste ha en plan när man är av det mer impulsiva slaget. Det var viktigt. Katja visste, Katja var van.
De var tre. Tre som följde med nummer trettio. Tre som föranledde hans fall. Som förde honom till henne. De tre vise männen, som visade sig inte vara så visa utan snarare döda. Hon ägnade dem aldrig mer en tanke, men hon mindes dem.
Och så var han ensam. Ensam i ett hav av människor. Den Utvalde. Det hade varit lätt. Människor var lätta. Mer dricka i glaset, skål! Mer än bara dricka i glaset, skål igen! Ljusen som blinkade, blinkade, blinkade. Hans ögon som började blinka, blinka, blinka.
"Ursäkta, kan ni hjälpa oss ut, min pojkvän mår inte så bra?"
Hjälpsamma, hjälpsamma människor. Starka armar, vänliga ansikten, hans ögon nästan helt slutna. Det var som om hela kvällen varit skriven på förhand. Regisserad av en demonregissör med en inre agenda. Perfekt koreografi, till och med birollerna gjorde sin del. Fem av fem getingar.
Och de nådde fram, nådde hem, han var bara hennes och ingenting annat spelade någon roll. Ingen av de andra spelade någon roll när färden styrdes mot rätt domän och han var inte sovande längre, men borta. Tecken av blod från de tre över huden. Drack så villigt av henne. Sävlig. Ett leende som flöt bort, försvann och kom tillbaka. Hon spelade musik på hög volym och körde så snabbt att de hann fram innan gryningen.
Ett litet utrymme där han fick vara inlåst och invänta dagen. I mörkret på ett kallt kakelgolv. Grattis på födelsedagen. Och Katja sov drömlöst medan solen sken. Den sol nummer trettio inte ens visste att han redan förlorat. För alltid.

23 juni 2014

Katjas sida - del VI

Lyckan. Lyckan är så total. Hon kan inte sluta röra vid honom, röra vid det kortklippta håret och de orakade kinderna och armarna med sina nålstick. Han är tillbaka, tillbaka, tillbaka! Det sjunger inombords. Allt är som det skall vara. Det är han och hon och hela Kalmar ler, hela världen skrattar. Han hittade henne, hon hittade honom, de hittade varandra igen. Ingenting spelar någon större roll i övrigt. Ingenting utom rösterna. Rösterna som börjat prata igen. Som börjat säga saker. Om Tobbe. De vill att han skall bli något nytt, men hon vill inte, borde inte, kan inte. Hon måste lösa det. Lösa det och lösa det snabbt. Hon tycker så mycket om hans andetag.
De andra? Finns någon kvar av de andra? Hon vet inte. Ibland tycker hon sig se dem i ögonvrån, men det känns som så länge sedan nu. Tobbe är här. De andra är borta. De andra. Hennes. Hon behöver dem nu. Behöver dem för att andarna viskar deras många namn i gräset när hon går längsmed stranden. I parken kraxar kråkorna om dem. Hon behöver dem. Behöver dem. Behöver dem inte. Behöver något nytt. Någon ny. Någon som hon kan lära upp om andarna och sedan mata skriken med. Någon som förstår henne och älskar henne och som inte är Tobbe. Någon mer. Någon viktig. Någon nästan lika viktig som Belinda och Rebecka, men inte fullt så viktig som Sam och Abbah. Någon.
Fingrarna flyger över tangenterna. Söker. Letar. Någon. På gatorna rör hon sig som i en frenesi. Söker. Letar. Någon finns där ute. Någon speciell. Någon som andarna menar. Tre är ett magiskt tal. Tre gånger tio måste vara än mer magiskt. Viktigt. En milstolpe. Något som skall befria henne och få rösterna att HÅLLA KÄFTEN. Till sist.
Någon.
Kanske har hon redan sett Någon? Kanske finns Någon alldeles i närheten? Var natt packar hon ned brödkniven och bandaget och en liten påse med blandade tabletter som hon hittade i Tobbes väska. När Någon är där till sist måste hon vara beredd.
Någon. Den Utvalde. Det är aldrig lätt att vara Utvald, det skall Gudarna veta. Katja vet. Katja vet det bättre än så många andra. Den utvalde kommer att skrika och gråta och våndas och blöda. Det gör ont att födas, varför skulle annars barnen vråla?
Men ingenting som är lätt att få är värt att ha. Det måste vara svårt. Det är Lagen. Lagen som bestämmer allt. Tre gånger tio, tio gånger tre. Nummer tre är död nu. Nummer tio också. Men nummer tio gånger tre kommer att leva för evigt och alltid. På något vis.
Eller inte alls.

16 juni 2014

Utanför världen

Jobbat halvtid. Satsade verkligen allt. Hämtade Lä på dagis. Bar hem honom och stoppade honom i säng. Knäskurade köksgolvet. Rengjorde spisen i detalj. Skrubbade skåpluckor. Diskat. Känner mig fortfarande helt värdelös. Som om jag inte gjort någonting. Som om ingenting i världen kan göra mig glad igen. Tom. Svart.

Det känns som om livet verkligen går i cykler. När jag var svartrockare i tonåren kände jag mig ensam eftersom jag var ensam. Omgiven av folk som inte förstod mina skämt eller referensramar. Som inte gillade samma saker. Sedan hittade jag dem. De som förstod. De som hängde med i jargongen. Jag hörde till.

Nu sitter jag här igen. Känner mig ensam. En fluga bland fjärilar. Omgiven av folk som varken förstår mina skämt eller referensramar. Som inte fattar min jargong. Det är så det känns. Just nu. Folk som inte förstår hur otroligt viktigt det är för mig med att inte ändra planer, inte skjuta upp, inte ställa in. Folk som inte förstår hur ledsen jag blir när jag känner mig oönskad. Folk jag inte valt. Folk jag valt. Folk.

Jag orkar inte. Jag är så trött. Inte fysiskt trött längre, men själsligt.
Läser en fantasyserie. Är inne på bok nummer åtta. Folk dör som flugor och jag vill inte läsa mer. Varför kan de inte bara vara vänner? Jävla folk. Till och med påhittat folk är jävla folk.

Och jag känner mig otacksam för att jag är ledsen. För att jag känner mig ensam. För jag har egentligen så mycket att tacka för. Vänner som jag inte orkat leva utan. Min make. Min son. Saker som verkligen borde ge världen en glitterkant, men som i stället bara gör den nätt och jämt uthärdlig.

Så jag blir bara mer värdelös för mig själv eftersom jag är en sådan otacksam jävel. Eftersom jag borde må bra. Borde vara glad. Borde.

Tröttheten i själen är förlamande. Det spelar ingen roll vad jag gör. Bara förlamande. Och jag borde vara van vid det här laget. Borde ha vant mig vid att mitt liv är så här för det mesta. Att det finns uppåtkurvor, men att pilen för det mesta pekar nedåt.

Kolla. Jag gör inte ens omskrivningar längre. Försöker inte göra något vackert av eländet, för det är inte vackert. Det går inte att använda metaforer. Världen bara _är_ och jag...? Jag är utanför den igen.

12 juni 2014

Stämningstext: Terapin fortsatte

Handen på dörrvredet. Hon samlade sig ett kort ögonblick innan hon öppnade dörren och gick in.
"Jag är här nu."

Det första halvåret skrek hon aldrig, inte en enda gång. Vad än Doktorn bad henne om eller utsatte henne för tog hon det med jämnmod. Hon uthärdade allt. Välkomnade smärtorna som en gammal vän. Efter sex månader kom vändpunkten. Först slog abstinensen efter Jonathan till med full kraft. Hon grät, skrek och svettades blod. Hon klöste på väggarna tills naglarna slets av. Hon bönade och bad om att få slippa fri och återvända till honom.
Ständigt metallisk blodsmak i munnen. Aldrig rätt blodsmak i munnen.
Hon led och plågades och terapin fortsatte oförtrutet.
När det högsta steget av blodsbandet slutligen löstes så var hon för nedbruten för att känna någon lättnad. Det kändes som ett hål i bröstkorgen. Terapin fortsatte.
Hon skrek allt oftare. Smärtan var inte längre en vän eller släkting eller ens en avlägset bekant att välkomna. Den var inte längre ens uthärdlig.
Och sedan kom sorgen. Den stora, förlamande sorgen efter Caleb. Kärleken som etsat sig så djupt i hennes innersta och som inte gick över. Hon hällde ut sin själ i Doktorns framsträckta händer. Hon ville inte finnas. Hon ville avsluta allt. Hon ville följa Caleb in i den slutgiltiga döden. Terapin fortsatte.
Och hon blev långsamt bättre igen. Starkare. Ledsnare. Skriken tystnade. Hon tystnade. Oavsett vad som hände så kunde hon inte förmå sig till att yppa ett enda ord. Terapin fortsatte.
Cykler upprepades.
Två år efter att hon öppnat dörren öppnades den igen. Hon var pånyttfödd, men som vem eller vad?
Terapin fortsätter.

9 juni 2014

Det finns en anledning till att helvetet är varmt

Folk tjatar om att de hatar regn och snö och is och kyla och blåst och allt möjligt väder. Jag hatar bara det väder som är nu. Jag hatar när det är varmt och soligt. Alla kläder klibbar. All ork försvinner. All inspiration dör. Huvudet gör konstant ont. Ögonen bränner i sina hålor. Jag kan inte tänka, inte agera, inte göra någonting förutom att gnälla om saken och duscha bra mycket oftare än vad som är hälsosamt.

För jag hatar solen. Jag hatar den när den skall kombineras med värme och göra allt kvalmigt och torrt och vidrigt. Jag hatar hetta och värme och förstår inte för mitt liv hur någon kan trivas i det här naturligt formade helvetet.

För det handlar liksom inte bara om att det är "litet jobbigt", det handlar om att jag blir fysiskt och mentalt sett ett vrak av värme. Jag tror att jag borde vara släkt i rakt nedstigande led från något Pratchett-troll, eftersom det är den enda vettiga förklaring jag hittat till det här fenomenet.

Snö, is och kyla kan man alltid motverka. Man kan gå in i värmen. Man kan lägga sig i ett varmt bad och sedan behålla värmen med hjälp av kläder och filtar och rörelse. Värme och hetta kan man inte göra något åt. Den är överallt. Tre minuter efter att man stigit ut ur den kalla duschen är man lika överhettad igen. Det finns inga långsiktiga lösningar, och samtidigt förväntar sig alla att man skall vara glad och lycklig och funktionell. Att man skall dyrka det där ondskefulla gula på himmelen. Att man glatt skall ligga och svettas som en gris medan man bränns vid som bacon.

"Hurra, här kommer sommaren!"
Jamen, för i helvete. Sommarnätter. Där har vi något jag tycker är helt okej. Om jag kunde skulle jag vända dygnet totalt, men på grund av jobbförpliktelser och skit så går inte det heller. Det som varit mitt enda sätt att överleva somrarna på tidigare.

Ja, jag är bitter. Ja, jag hatar sommaren. Ja, jag hoppas att Cthulhu vaknar snart och störtar världen i det där härliga, härliga mörkret.

IÄ IÄ... kom snart.

5 juni 2014

Och regnet föll

Men jag älskar regn. Ju mer regn desto bättre. Under helgen och kanske främst i morgon kommer det att hända en hel del saker i mitt liv. Kanske blir det ljusare sedan? Så länge himmelen håller sig härligt mörk i alla fall!